Oculta entre la hierba

de un cementerio sin nombre,

nadie siente nadie observa

a la muerte convertida en hombre.

 

Lluvia que no moja

esperanzas que se mueren,

sombra que te ultraja

sentimientos que te hieren.

 

Miedo de vivir

almas que se elevan,

es mejor morir

que seguir en está guerra.

 

Campos teñidos de rojo

cuerpos inertes olvidados,

no quiero ser un despojo

los héroes serán recordados.

 

Yace una cruz en mi frente

una medalla en mi pecho,

ya todo es diferente

pues me encuentro aquí desecho.

 

Nuestra sangre ha corrido

nuestra gente ha llorado,

no recuerdo lo vivido

sólo sé que aquí.... estoy sepultado.

 

O.C